Brûler le temps qui reste !

𝑱𝒆 𝒏𝒆 𝒎𝒆 𝒇𝒂𝒊𝒔 𝒑𝒂𝒔 𝒂̀ 𝒍𝒂 𝒇𝒊𝒏 𝒅𝒆 𝒍'𝒆́𝒕𝒆́. 𝑳𝒆𝒔 𝒄𝒉𝒂𝒓𝒎𝒆𝒔 𝒅𝒆 𝒍'𝒂𝒓𝒓𝒊𝒆̀𝒓𝒆-𝒔𝒂𝒊𝒔𝒐𝒏, 𝒍𝒂 𝒔𝒑𝒍𝒆𝒏𝒅𝒆𝒖𝒓 𝒅𝒆 𝒍'𝒂𝒖𝒕𝒐𝒎𝒏𝒆, 𝒍𝒂 𝒅𝒐𝒖𝒄𝒆𝒖𝒓 𝒅𝒆𝒔 𝒑𝒖𝒍𝒍𝒔 𝒆𝒕 𝒍𝒆 𝒓𝒆𝒕𝒐𝒖𝒓 𝒅𝒆𝒔 𝒇𝒆𝒖𝒙 𝒅𝒆 𝒄𝒉𝒆𝒎𝒊𝒏𝒆́𝒆, 𝒄'𝒆𝒔𝒕 𝒊𝒏𝒖𝒕𝒊𝒍𝒆 𝒅𝒆 𝒎'𝒆𝒏 𝒑𝒂𝒓𝒍𝒆𝒓. 𝑺𝒂𝒏𝒔 𝒅𝒐𝒖𝒕𝒆, 𝒑𝒂𝒓𝒄𝒆 𝒒𝒖’𝒂𝒓𝒓𝒊𝒗𝒆́ 𝒂̀ 𝒍’𝒉𝒊𝒗𝒆𝒓 𝒅𝒆 𝒎𝒂 𝒗𝒊𝒆. 𝑪𝒉𝒂𝒒𝒖𝒆 𝒂𝒏𝒏𝒆́𝒆, 𝒂𝒖 𝒑𝒓𝒊𝒏𝒕𝒆𝒎𝒑𝒔, 𝒋𝒆 𝒈𝒖𝒆𝒕𝒕𝒆 𝒍𝒂 𝒑𝒓𝒆𝒎𝒊𝒆̀𝒓𝒆 𝒆𝒙𝒑𝒍𝒐𝒔𝒊𝒐𝒏 𝒅𝒆𝒔 𝒇𝒆𝒖𝒊𝒍𝒍𝒆𝒔. 𝑬𝒏𝒇𝒊𝒏 𝒅𝒖 𝒗𝒆𝒓𝒕, 𝒅𝒖 𝒗𝒊𝒗𝒂𝒏𝒕 ! 𝑳𝒆𝒔 𝒂𝒓𝒃𝒓𝒆𝒔 𝒔𝒐𝒏𝒕 𝒇𝒂𝒊𝒕𝒔 𝒑𝒐𝒖𝒓 𝒂𝒗𝒐𝒊𝒓 𝒅𝒆𝒔 𝒇𝒆𝒖𝒊𝒍𝒍𝒆𝒔. 𝑱𝒆 𝒏𝒆 𝒄𝒐𝒏𝒏𝒂𝒊𝒔 𝒓𝒊𝒆𝒏 𝒅𝒆 𝒑𝒍𝒖𝒔 𝒔𝒊𝒏𝒊𝒔𝒕𝒓𝒆 𝒒𝒖𝒆 𝒍𝒂 𝒄𝒉𝒖𝒕𝒆 𝒅𝒆𝒔 𝒇𝒆𝒖𝒊𝒍𝒍𝒆𝒔, 𝒆𝒏 𝒂𝒖𝒕𝒐𝒎𝒏𝒆, 𝒒𝒖𝒊 𝒂𝒏𝒏𝒐𝒏𝒄𝒆𝒏𝒕 𝒄𝒆𝒔 𝒍𝒐𝒏𝒈𝒔 𝒎𝒐𝒊𝒔 𝒅'𝒂𝒓𝒃𝒓𝒆𝒔 𝒏𝒐𝒊𝒓𝒔, 𝒅'𝒂𝒓𝒃𝒓𝒆𝒔 𝒎𝒐𝒓𝒕𝒔 𝒆𝒏 𝒉𝒊𝒗𝒆𝒓. 𝑪𝒆 𝒒𝒖𝒊 𝒎𝒆 𝒇𝒂𝒊𝒕 𝒕𝒆𝒏𝒊𝒓, 𝒄'𝒆𝒔𝒕 𝒄𝒆𝒕𝒕𝒆 𝒄𝒆𝒓𝒕𝒊𝒕𝒖𝒅𝒆 𝒒𝒖'𝒂̀ 𝒑𝒂𝒓𝒕𝒊𝒓 𝒅𝒖 21 𝒅𝒆́𝒄𝒆𝒎𝒃𝒓𝒆, 𝒍𝒆𝒔 𝒋𝒐𝒖𝒓𝒔 𝒓𝒂𝒍𝒍𝒐𝒏𝒈𝒆𝒏𝒕. 𝑸𝒖𝒆𝒍𝒒𝒖𝒆𝒔 𝒔𝒆𝒄𝒐𝒏𝒅𝒆𝒔, 𝒑𝒖𝒊𝒔 𝒒𝒖𝒆𝒍𝒒𝒖𝒆𝒔 𝒎𝒊𝒏𝒖𝒕𝒆𝒔, 𝒐𝒖𝒊, 𝒄'𝒆𝒔𝒕 𝒃𝒊𝒆𝒏 𝒔𝒖̂𝒓, 𝒐𝒏 𝒗𝒂 𝒗𝒆𝒓𝒔 𝒍'𝒆́𝒕𝒆́. 𝑱'𝒂𝒊𝒎𝒆 𝒎𝒂𝒊 𝒆𝒕 𝒋𝒖𝒊𝒏 𝒒𝒖𝒂𝒏𝒅 𝒍𝒆𝒔 𝒇𝒆𝒖𝒊𝒍𝒍𝒆𝒔 𝒔𝒐𝒏𝒕 𝒆𝒏𝒄𝒐𝒓𝒆 𝒕𝒆𝒏𝒅𝒓𝒆𝒔, 𝒇𝒓𝒂𝒊̂𝒄𝒉𝒆𝒔, 𝒍𝒖𝒊𝒔𝒂𝒏𝒕𝒆𝒔. 𝑱'𝒂𝒊𝒎𝒆 𝒄𝒆 𝒒𝒖'𝒆𝒍𝒍𝒆𝒔 𝒂𝒏𝒏𝒐𝒏𝒄𝒆𝒏𝒕, 𝒍𝒆𝒔 𝒍𝒐𝒏𝒈𝒖𝒆𝒔 𝒋𝒐𝒖𝒓𝒏𝒆́𝒆𝒔 𝒅'𝒆́𝒕𝒆́, 𝒍'𝒆𝒙𝒑𝒍𝒐𝒔𝒊𝒐𝒏 𝒅𝒆𝒔 𝒄𝒐𝒖𝒍𝒆𝒖𝒓𝒔, 𝒍𝒆 𝒔𝒐𝒍𝒆𝒊𝒍 𝒒𝒖𝒊 𝒋𝒐𝒖𝒆 𝒅𝒂𝒏𝒔 𝒍'𝒉𝒆𝒓𝒃𝒆, 𝒒𝒖𝒊 𝒇𝒂𝒊𝒕 𝒓𝒆̂𝒗𝒆𝒓 𝒍𝒂 𝒕𝒆𝒓𝒓𝒆. 𝑪'𝒆𝒔𝒕 𝒂̀ 𝒄𝒂𝒖𝒔𝒆 𝒅𝒆𝒔 𝒈𝒓𝒂𝒏𝒅𝒆𝒔 𝒗𝒂𝒄𝒂𝒏𝒄𝒆𝒔, 𝒅𝒆 𝒍'𝒆𝒏𝒇𝒂𝒏𝒄𝒆, 𝒍𝒆 𝒏𝒆𝒛 𝒅𝒂𝒏𝒔 𝒍'𝒉𝒆𝒓𝒃𝒆, 𝒑𝒐𝒖𝒓 𝒅𝒆𝒔 𝒔𝒆𝒎𝒂𝒊𝒏𝒆𝒔 𝒆𝒕 𝒅𝒆𝒔 𝒔𝒆𝒎𝒂𝒊𝒏𝒆𝒔 𝒅'𝒆́𝒕𝒆𝒓𝒏𝒊𝒕𝒆́. 𝑳𝒆𝒔 𝒂𝒓𝒃𝒓𝒆𝒔 𝒒𝒖𝒊 𝒄𝒉𝒂𝒏𝒕𝒆𝒏𝒕 𝒂𝒖-𝒅𝒆𝒔𝒔𝒖𝒔 𝒅𝒆 𝒍𝒂 𝒕𝒆̂𝒕𝒆. 𝑳𝒆 𝒕𝒆𝒎𝒑𝒔 𝒒𝒖𝒊 𝒑𝒓𝒆𝒏𝒅 𝒔𝒐𝒏 𝒕𝒆𝒎𝒑𝒔. 𝑶𝒏 𝒑𝒆𝒖𝒕 𝒔𝒆 𝒍𝒂𝒊𝒔𝒔𝒆𝒓 𝒂𝒍𝒍𝒆𝒓, 𝒐𝒏 𝒑𝒆𝒖𝒕 𝒄𝒓𝒐𝒊𝒓𝒆 𝒂𝒖 𝒃𝒐𝒏𝒉𝒆𝒖𝒓. 𝑶𝒏 𝒑𝒆𝒖𝒕 𝒔𝒆𝒓𝒓𝒆𝒓 𝒍𝒂 𝒕𝒆𝒓𝒓𝒆 𝒅𝒂𝒏𝒔 𝒔𝒆𝒔 𝒃𝒓𝒂𝒔. 𝑪'𝒆𝒔𝒕 𝒍'𝒆́𝒕𝒆́. 𝑳𝒆𝒔 𝒈𝒓𝒂𝒏𝒅𝒆𝒔 𝒗𝒂𝒄𝒂𝒏𝒄𝒆𝒔. 𝑱𝒆 𝒎𝒆 𝒅𝒊𝒔𝒂𝒊𝒔, 𝒆𝒏𝒇𝒂𝒏𝒕, 𝒒𝒖'𝒐𝒏 𝒅𝒆𝒗𝒓𝒂𝒊𝒕 𝒊𝒏𝒕𝒆𝒓𝒅𝒊𝒓𝒆 𝒍𝒂 𝒇𝒊𝒏 𝒅𝒆 𝒍'𝒆́𝒕𝒆́. 𝑱𝒆 𝒏'𝒂𝒊 𝒑𝒂𝒔 𝒄𝒉𝒂𝒏𝒈𝒆́ 𝒅'𝒂𝒗𝒊𝒔. 𝑪𝒆𝒕𝒕𝒆 𝒊𝒎𝒑𝒂𝒕𝒊𝒆𝒏𝒄𝒆 𝒆𝒔𝒕 𝒗𝒂𝒊𝒏𝒆. 𝑩𝒊𝒆𝒏 𝒔𝒖̂𝒓. 𝑺𝒖𝒓𝒕𝒐𝒖𝒕, 𝒆𝒍𝒍𝒆 𝒆𝒔𝒕 𝒄𝒓𝒖𝒆𝒍𝒍𝒆 : 𝒗𝒐𝒖𝒍𝒐𝒊𝒓 𝒂𝒄𝒄𝒆́𝒍𝒆́𝒓𝒆𝒓 𝒍𝒆 𝒕𝒆𝒎𝒑𝒔, 𝒄'𝒆𝒔𝒕 𝒄𝒐𝒎𝒎𝒆 𝒃𝒓𝒖̂𝒍𝒆𝒓 𝒍𝒆 𝒕𝒆𝒎𝒑𝒔 𝒒𝒖𝒊 𝒓𝒆𝒔𝒕𝒆. 𝑬𝒕, 𝒊𝒍 𝒎’𝒆𝒏 𝒓𝒆𝒔𝒕𝒆 𝒑𝒆𝒖. 𝑷𝒐𝒖𝒓𝒕𝒂𝒏𝒕, 𝒑𝒆𝒖 𝒊𝒎𝒑𝒐𝒓𝒕𝒆, 𝑱'𝒂𝒊 𝒉𝒂̂𝒕𝒆 𝒅'𝒆̂𝒕𝒓𝒆 𝒅𝒆𝒎𝒂𝒊𝒏, 𝒂𝒑𝒓𝒆̀𝒔-𝒅𝒆𝒎𝒂𝒊𝒏. 𝑴𝒂𝒊𝒔 𝒍𝒆 𝒕𝒆𝒎𝒑𝒔, 𝒂𝒍𝒐𝒓𝒔, 𝒂𝒖𝒓𝒂 𝒑𝒂𝒔𝒔𝒆́. 𝑪𝒆 𝒕𝒆𝒎𝒑𝒔 𝒒𝒖𝒆 𝒋𝒆 𝒏𝒆 𝒓𝒆𝒈𝒂𝒈𝒏𝒆𝒓𝒂𝒊 𝒋𝒂𝒎𝒂𝒊𝒔. 𝑰𝒍 𝒇𝒂𝒖𝒅𝒓𝒂𝒊𝒕 𝒂𝒄𝒄𝒆𝒑𝒕𝒆𝒓 𝒍'𝒂𝒖𝒕𝒐𝒎𝒏𝒆 𝒆𝒕 𝒍'𝒉𝒊𝒗𝒆𝒓, 𝒍𝒆𝒔 𝒂𝒓𝒃𝒓𝒆𝒔 𝒎𝒐𝒓𝒕𝒔, 𝒍𝒆𝒔 𝒏𝒖𝒊𝒕𝒔 𝒕𝒓𝒐𝒑 𝒍𝒐𝒏𝒈𝒖𝒆𝒔, 𝒑𝒂𝒓𝒄𝒆 𝒒𝒖𝒆 𝒄'𝒆𝒔𝒕 𝒍𝒆 𝒕𝒆𝒎𝒑𝒔 𝒅𝒆 𝒍𝒂 𝒗𝒊𝒆, 𝒄'𝒆𝒔𝒕 𝒅𝒖 𝒕𝒆𝒎𝒑𝒔 𝒑𝒐𝒖𝒓 𝒗𝒊𝒗𝒓𝒆. 𝑴𝒂𝒊𝒔 𝒋'𝒂𝒊 𝒄𝒆𝒕𝒕𝒆 𝒊𝒎𝒑𝒂𝒕𝒊𝒆𝒏𝒄𝒆, 𝒕𝒐𝒖𝒋𝒐𝒖𝒓𝒔. 𝑬𝒕 𝒕𝒐𝒖𝒋𝒐𝒖𝒓𝒔 𝒄𝒆 𝒓𝒆𝒈𝒓𝒆𝒕 𝒅'𝒂𝒗𝒐𝒊𝒓 𝒂𝒄𝒄𝒆́𝒍𝒆́𝒓𝒆́ 𝒍𝒆 𝒕𝒆𝒎𝒑𝒔. 𝑬𝒕 𝒍'𝒆́𝒕𝒆́ 𝒑𝒂𝒔𝒔𝒆 𝒕𝒆𝒍𝒍𝒆𝒎𝒆𝒏𝒕 𝒗𝒊𝒕𝒆....