𝐂̧𝐚̀ 𝐜𝐨𝐮𝐫𝐭 𝐮𝐧 𝐬𝐭𝐲𝐥𝐨…

𝐂̧𝐚̀ 𝐜𝐨𝐮𝐫𝐭 𝐞𝐭, 𝐬𝐢 𝐯𝐨𝐮𝐬 𝐧’𝐲 𝐩𝐫𝐞𝐧𝐞𝐳 𝐠𝐚𝐫𝐝𝐞, 𝐜̧𝐚̀ 𝐬’𝐞𝐧𝐟𝐮𝐢𝐭. 𝐍𝐞 𝐥𝐚𝐢𝐬𝐬𝐞𝐳 𝐬𝐮𝐫𝐭𝐨𝐮𝐭 𝐩𝐚𝐬 𝐥𝐚 𝐟𝐞𝐧𝐞̂𝐭𝐫𝐞 𝐨𝐮𝐯𝐞𝐫𝐭𝐞, 𝐢𝐥 𝐬𝐚𝐮𝐫𝐚 𝐥𝐚 𝐭𝐫𝐨𝐮𝐯𝐞𝐫 𝐞𝐭 𝐥𝐚̀, 𝐯𝐨𝐮𝐬 𝐧𝐞 𝐬𝐞𝐫𝐞𝐳 𝐩𝐥𝐮𝐬 𝐦𝐚𝐢̂𝐭𝐫𝐞 𝐝𝐞 𝐫𝐢𝐞𝐧. 𝐔𝐧 𝐬𝐭𝐲𝐥𝐨 𝐜̧𝐚̀ 𝐩𝐞𝐮𝐭 𝐯𝐨𝐮𝐬 𝐜𝐚𝐩𝐭𝐮𝐫𝐞𝐫 𝐥𝐞 𝐬𝐨𝐥𝐞𝐢𝐥, 𝐮𝐧 𝐧𝐮𝐚𝐠𝐞 𝐞𝐭 𝐞𝐧 𝐜𝐨𝐮𝐯𝐫𝐢𝐫, 𝐚𝐩𝐫𝐞̀𝐬 𝐯𝐨𝐬 𝐩𝐚𝐠𝐞𝐬.  𝐂̧𝐚̀ 𝐩𝐞𝐮𝐭, 𝐬𝐮𝐫 𝐮𝐧𝐞 𝐟𝐥𝐞𝐮𝐫 𝐬𝐞 𝐟𝐚𝐢𝐫𝐞 𝐩𝐚𝐩𝐢𝐥𝐥𝐨𝐧 𝐞𝐭 𝐯𝐨𝐮𝐬 𝐫𝐚𝐩𝐩𝐨𝐫𝐭𝐞𝐫 𝐝𝐞𝐬 𝐩𝐚𝐫𝐟𝐮𝐦𝐬 𝐝𝐨𝐧𝐭 𝐯𝐨𝐮𝐬 𝐧’𝐚𝐯𝐢𝐞𝐳 𝐩𝐚𝐬 𝐦𝐞̂𝐦𝐞 𝐢𝐝𝐞́𝐞. 𝐔𝐧 𝐬𝐭𝐲𝐥𝐨, 𝐜̧𝐚̀ 𝐩𝐞𝐮𝐭 𝐫𝐞𝐧𝐜𝐨𝐧𝐭𝐫𝐞𝐫 𝐮𝐧 𝐨𝐢𝐬𝐞𝐚𝐮, 𝐚𝐢𝐠𝐥𝐞, 𝐜𝐨𝐥𝐨𝐦𝐛𝐞, 𝐨𝐮 𝐝𝐞 𝐩𝐚𝐫𝐚𝐝𝐢𝐬, 𝐥𝐮𝐢 𝐩𝐚𝐫𝐥𝐞𝐫, 𝐥’𝐚𝐩𝐩𝐫𝐢𝐯𝐨𝐢𝐬𝐞𝐫 𝐞𝐧 𝐪𝐮𝐞𝐥𝐪𝐮𝐞𝐬 𝐬𝐞𝐜𝐨𝐧𝐝𝐞𝐬 𝐞𝐭 𝐥’𝐢𝐧𝐯𝐢𝐭𝐞𝐫 𝐚̀ 𝐥𝐚 𝐦𝐚𝐢𝐬𝐨𝐧 𝐩𝐨𝐮𝐫 𝐪𝐮’𝐢𝐥 𝐜𝐡𝐚𝐧𝐭𝐞 𝐬𝐮𝐫 𝐥𝐚 𝐟𝐞𝐮𝐢𝐥𝐥𝐞 𝐛𝐥𝐚𝐧𝐜𝐡𝐞. 𝐂’𝐞𝐬𝐭 𝐬𝐚𝐧𝐬 𝐠𝐞̂𝐧𝐞 𝐮𝐧 𝐬𝐭𝐲𝐥𝐨, 𝐜̧𝐚̀ 𝐧𝐞 𝐝𝐞𝐦𝐚𝐧𝐝𝐞 𝐦𝐞̂𝐦𝐞 𝐩𝐚𝐬 𝐥𝐚 𝐩𝐞𝐫𝐦𝐢𝐬𝐬𝐢𝐨𝐧 𝐝’𝐞̂𝐭𝐫𝐞 𝐥𝐢𝐛𝐫𝐞. 𝐌𝐚𝐢𝐬 𝐮𝐧 𝐬𝐭𝐲𝐥𝐨, 𝐜’𝐞𝐬𝐭 𝐭𝐫𝐢𝐬𝐭𝐞 𝐚𝐮𝐬𝐬𝐢. 𝐒𝐮𝐫𝐭𝐨𝐮𝐭 𝐥𝐞 𝐬𝐨𝐢𝐫 𝐪𝐮𝐚𝐧𝐝 𝐥𝐚 𝐧𝐮𝐢𝐭 𝐬𝐞 𝐟𝐚𝐢𝐭 𝐝𝐞́𝐣𝐚̀ 𝐧𝐨𝐢𝐫𝐞 𝐞𝐭 𝐪𝐮’𝐮𝐧𝐞 𝐞́𝐭𝐨𝐢𝐥𝐞 𝐜𝐚𝐩𝐫𝐢𝐜𝐢𝐞𝐮𝐬𝐞 𝐧𝐞 𝐯𝐞𝐮𝐭 𝐩𝐚𝐬, 𝐞𝐥𝐥𝐞, 𝐬𝐞 𝐥𝐚𝐢𝐬𝐬𝐞𝐫 𝐚𝐩𝐩𝐫𝐢𝐯𝐨𝐢𝐬𝐞𝐫. 𝐕𝐨𝐭𝐫𝐞 𝐜𝐚𝐡𝐢𝐞𝐫 𝐬𝐞 𝐜𝐨𝐮𝐯𝐫𝐞 𝐚𝐥𝐨𝐫𝐬 𝐝𝐞 𝐥𝐚𝐫𝐦𝐞𝐬. 𝐃𝐞 𝐥𝐚𝐫𝐦𝐞𝐬 𝐝𝐞 𝐭𝐨𝐮𝐭𝐞𝐬 𝐥𝐞𝐬 𝐜𝐨𝐮𝐥𝐞𝐮𝐫𝐬 𝐩𝐚𝐫𝐝𝐢, 𝐝𝐞 𝐭𝐨𝐮𝐭𝐞𝐬 𝐥𝐞𝐬 𝐟𝐨𝐫𝐦𝐞𝐬 𝐚𝐮𝐬𝐬𝐢. 𝐄𝐭 𝐜’𝐞𝐬𝐭 𝐢𝐧𝐜𝐨𝐧𝐬𝐨𝐥𝐚𝐛𝐥𝐞 𝐮𝐧 𝐬𝐭𝐲𝐥𝐨 𝐪𝐮𝐚𝐧𝐝 𝐜̧𝐚̀ 𝐫𝐞𝐧𝐜𝐨𝐧𝐭𝐫𝐞 𝐥𝐞 𝐜𝐡𝐚𝐠𝐫𝐢𝐧. 𝐂̧𝐚̀ 𝐯𝐨𝐮𝐬 𝐩𝐫𝐞𝐧𝐝 𝐩𝐚𝐫 𝐥𝐚 𝐦𝐚𝐢𝐧, 𝐜̧𝐚̀ 𝐯𝐨𝐮𝐬 𝐝𝐢𝐬 « 𝐯𝐢𝐞𝐧𝐬, 𝐝𝐢𝐬-𝐦𝐨𝐢 𝐥𝐞𝐬 𝐦𝐨𝐭𝐬 𝐪𝐮𝐞 𝐣’𝐚𝐢𝐦𝐞 𝐞𝐧𝐭𝐞𝐧𝐝𝐫𝐞 ». 𝐄𝐭 𝐥𝐚̀, 𝐯𝐨𝐮𝐬 𝐞̂𝐭𝐞𝐬 𝐬𝐢 𝐭𝐫𝐢𝐬𝐭𝐞 𝐪𝐮𝐞 𝐯𝐨𝐮𝐬 𝐥𝐞 𝐜𝐚𝐣𝐨𝐥𝐞𝐳, 𝐥𝐞 𝐫𝐚𝐬𝐬𝐮𝐫𝐞𝐳, 𝐥’𝐚𝐢𝐦𝐞𝐫 𝐣𝐮𝐬𝐪𝐮’𝐚𝐮 𝐛𝐨𝐮𝐭 𝐝𝐞 𝐯𝐨𝐬 𝐢𝐧𝐬𝐨𝐦𝐧𝐢𝐞𝐬. 𝐀𝐥𝐨𝐫𝐬, 𝐯𝐨𝐮𝐬 𝐫𝐞𝐬𝐭𝐞𝐳 𝐥𝐚̀, 𝐧𝐞 𝐝𝐢𝐭𝐞𝐬 𝐫𝐢𝐞𝐧, 𝐥𝐞 𝐫𝐞̂𝐯𝐞 𝐩𝐚𝐬𝐬𝐞. 𝐃𝐞𝐦𝐚𝐢𝐧 𝐯𝐨𝐮𝐬 𝐚𝐮𝐫𝐞𝐳 𝐬𝐮𝐫 𝐥𝐚 𝐦𝐚𝐢𝐧 𝐮𝐧𝐞 𝐩𝐞𝐭𝐢𝐭𝐞 𝐭𝐚𝐜𝐡𝐞 𝐛𝐥𝐞𝐮𝐞, 𝐧𝐨𝐢𝐫𝐞 𝐨𝐮 𝐜𝐨𝐮𝐥𝐞𝐮𝐫 𝐚𝐫𝐜 𝐞𝐧 𝐜𝐢𝐞𝐥. 𝐒𝐚𝐧𝐬 𝐝𝐨𝐮𝐭𝐞 𝐥’𝐞́𝐭𝐨𝐢𝐥𝐞 𝐪𝐮𝐢 𝐚 𝐟𝐢𝐧𝐢 𝐩𝐚𝐫 𝐬’𝐚𝐩𝐢𝐭𝐨𝐲𝐞𝐫 𝐞𝐥𝐥𝐞 𝐚𝐮𝐬𝐬𝐢. 𝐍𝐨𝐧, 𝐣𝐮𝐬𝐭𝐞 𝐮𝐧 𝐩𝐞𝐮 𝐝’𝐞𝐧𝐜𝐫𝐞, 𝐜𝐨𝐦𝐦𝐞 𝐝𝐮 𝐬𝐚𝐧𝐠.