Sa dernière page… !

Il est une heure du matin. Couché dans son lit, il contemple la bougie. Dans sa prison de verre, la protégeant des courants d’air, cette jolie fleur d’argent dans son pot neigeux  vacille mais résiste toujours. Elle contemple ses multiples reflets dans les miroirs trompeurs  de son écrin et du joyau en vert émeraude qu’elle sublime. Elle n’est plus seule cette nuit. Sa rayonnante amie  résistera jusqu’au bout de l’usure. Combien de temps ses clartés d’or jouant avec les ombres obscures trembloteront-elles encore en enluminant les pages de son livre dont il ne connaitra jamais la fin.  C’est la dernière page de ce roman, la dernière page de sa vie, il n’a plus la force d’en  tourner une nouvelle. Combien de temps résistera-il encore, il ne veut pas s’éteindre avant elle. Inexorables, les aiguilles du réveil continuent leur route sereinement, sans s’enflammer, sans chanceler.  Le temps est un fleuve infini et impavide dont nul ne peut arrêter le cours.  Envoûté par cette flamme ardente comme celle du calumet de  la paix que les hommes n’arrivent pas à maintenir bien longtemps allumé, son cœur rempli d’amour et de mélancolie, apaisé, ralentit. La flamme tressaute, mollit, se meurt. Il s’éteint en paix riche des pages tournées de sa vie. Au même moment dans le monde entier des flammes de vie s’allument insouciantes et confiantes.