LE POÈTE

Le poète laisse aller sa plume d’oie sans loi, il écrit ses pensées avec sa bonne foi. Il parle de la guerre, s’amuse du tonnerre, écorches les politiques de son phrasé critique. Il vient nous rapporter paroles de guignols, semblant gorgée d’alcool qui veulent l’Élysée. Il entend et il voit, écrit de bonne foi ce qu’il a ressenti avec sa modestie. Il voit un dictateur en train de tuer ses frères, il clame sa terreur de toute sa colère. Le poète aime vivre, le poète aime suivre, le poète délire, il fait aussi survivre. Personne n’a le droit de venir l’accuser avec un air narquois d’écrire la vérité. Il n’est pas chef de secte, il est toujours correct, mais il a ses pensées que l’on doit respecter. Laissons-le décrier politiques, religions, relations, mutations que l’on voudrait chasser. C’est peut-être jalousie que tu réveilles alors. Écris ta poésie, écris-là sans remords.