Les petits matins au chaud, la buée sur
les carreaux qui flirte avec le soleil,
tandis que dans la rue, s’éveillent les exclus, endoloris par le sommeil.
La ville est à eux. Ils sont de plus en
plus nombreux, abris de fortune agencés sous la lune. Celui qui invective, le
passant qui esquive, la honte d’être
ainsi nommé, celle qui tend un gobelet
de fast-food usagé, assise sur un carton plié. La ville est à eux. Ils sont de
plus en plus nombreux, silhouettes familières comme des statues de pierre. Ils
sont là aux carrefours, bondissant à leur tour sur les voitures arrêtées, réclament
une cigarette, contre un pare-brise bien
net un sourire en guise de monnaie. La ville est à eux. Ils sont de plus en
plus nombreux, faisant des kilomètres pour un peu de bien-être. Quand arrive la
soirée, plus ou moins fatigués, ils sont
fidèles au rendez-vous. La soupe chaude avalée, plus de place pour coucher, ils
s’aménagent un petit trou. La ville est à eux. Ils sont de plus en plus
nombreux, la canette ou le chien pour unique demain. Ils sont là…J’enrage à
chaque fois !
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