Deux
vieux marchaient dans le silence sous les arbres d'un petit bois, se
souvenant des « autrefois », où chaque instant était « présence ».
Sur ce chemin, des fleurs sauvages plaçaient leurs taches de couleur, redonnant
un peu de chaleur à leur corps qui n'avait plus d'âge. Une canne les soutenait
dans cette ultime promenade, qui se voulait courte croisade pour un destin que
l'on connaît. Dans les arbres et leurs feuillages des oiseaux se faisaient
entendre, comme de la joie à revendre pour que la vie tourne ses pages. À
l'automne d'une existence, après un tour sur notre monde sur cette terre
que l'on dit ronde, il faut partir sans réticence. Ce que nos mains ont dû
semer, d'autres viendront le récolter. Idées, rêves...à méditer ou grands
projets à animer.
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