SANS HAINE !

La terre est un champ clos où fleurissent les haines. Le champ n'est pas petit, mais grands les appétits. Les plus fripons font croire aux naïfs enrôlés, qu'ils meurent au Champ de Gloire,  qu'ils naissent au Champ d'Honneur. Ils meurent pour engraisser les assassins planqués à l'abri des fortins,  des banques, des palais. Ils crèvent pour leur garder leur religion, leurs terres leurs Rolls, leurs beaux châteaux, leurs femmes et leurs drapeaux. Ils perdent pour la gloire leurs bras, leurs tripes, leurs pieds, et comprennent un peu tard qu'ils ont été bernés. On leur donne des médailles, des pensions, des hochets. On célèbre les braves sous l'Arc des mystifiés. La veuve et l'orphelin n'ont que faire de victoires, qui les privent à jamais et d'amour et de pain. Les larmes d'une mère,  amputée de son fils savent que sa chair meurtrie perd la fleur de son âge. Douce France ma honte, tu livres sans répit tes canons, ta mitraille à des fous impunis. Refusez le charnier, refusez de semer le champ de coquelicots. Alors viendra le temps où pousseront sans haine, riz, thé, maïs, raisin, blé, patate, mil, sorgho. Alors le coquelicot sera fleur de l'amour et non fleur de fusil,  sur notre beau champ clos.