Elle cueille
une fleur, la laisse sur la table. A qui donc aujourd'hui pourrait-elle
l'offrir. Elle se sent si seule, elle se sent coupable de n'avoir pu garder
même les souvenirs. Elle imagine alors un nom sur une liste, quelqu'un qui lui
dirait c'est moi, c'était hier, j'étais ton musicien, ton accordéoniste,
rappelle-toi ces chants, rappelle-toi ces airs. Ou bien un autre-là qui
sortirait de l'ombre, glisserait son image et dirait son prénom, elle est comme
un vaisseau qui tangue et puis qui sombre, dans le vide infini d'un océan sans
fond. Elle espère un instant et soudain tout s'arrête, est-ce bien celui-là,
elle a tout oublié comme si quelque vent soufflait fort en sa tête et
dispersait au loin des morceaux de passé. Nul ne pourra l'aider, à chacun son
histoire, ses jardins, ses secrets qu'elle garde au fond du cœur. A la merci du
temps et de cette mémoire qui détruit sans pitié la plus belle des fleurs.
vendredi 31 mars 2023
Une fleur !
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