𝑵𝒐𝒖𝒗𝒆𝒍𝒍𝒆 : « 𝑭𝒓𝒖𝒊𝒕𝒔 𝒔𝒂𝒖𝒗𝒂𝒈𝒆𝒔 »

𝑱’𝒂𝒊𝒎𝒆 𝒍𝒆𝒔 𝒇𝒓𝒖𝒊𝒕𝒔 𝒒𝒖𝒊 𝒔𝒐𝒏𝒕, 𝒒𝒖𝒊 𝒆́𝒕𝒂𝒊𝒆𝒏𝒕, 𝒒𝒖𝒊 𝒅𝒆𝒎𝒆𝒖𝒓𝒆𝒏𝒕 𝒖𝒏 𝒅𝒐𝒏 𝒏𝒂𝒕𝒖𝒓𝒆𝒍 𝒅𝒆 𝒄𝒆 𝒎𝒐𝒏𝒅𝒆 𝒒𝒖𝒊 𝒏𝒐𝒖𝒔 𝒑𝒐𝒓𝒕𝒆. 𝑺𝒖𝒓𝒕𝒐𝒖𝒕 𝒍𝒐𝒓𝒔𝒒𝒖’𝒊𝒍𝒔 𝒏𝒆 𝒔𝒐𝒏𝒕 𝒑𝒂𝒔 𝒄𝒖𝒍𝒕𝒊𝒗𝒆́𝒔, 𝒒𝒖’𝒊𝒍𝒔 𝒏𝒂𝒊𝒔𝒔𝒆𝒏𝒕 𝒔𝒖𝒓 𝒍𝒆𝒔 𝒂𝒓𝒃𝒓𝒆𝒔 𝒐𝒖 𝒔𝒖𝒓 𝒍𝒆𝒔 𝒉𝒂𝒊𝒆𝒔. 𝑨𝒊𝒏𝒔𝒊 𝒍𝒆𝒔 𝒎𝒖̂𝒓𝒆𝒔, 𝒒𝒖𝒆 𝒋’𝒂𝒊 𝒕𝒐𝒖𝒋𝒐𝒖𝒓𝒔 𝒓𝒆́𝒄𝒐𝒍𝒕𝒆́𝒆𝒔 𝒆𝒕 𝒒𝒖𝒆 𝒋𝒆 𝒓𝒆́𝒄𝒐𝒍𝒕𝒆 𝒆𝒏𝒄𝒐𝒓𝒆, 𝒂𝒖 𝒅𝒆́𝒃𝒖𝒕 𝒅𝒖 𝒎𝒐𝒊𝒔 𝒅𝒆 𝒔𝒆𝒑𝒕𝒆𝒎𝒃𝒓𝒆, 𝒅𝒂𝒏𝒔 𝒖𝒏 𝒑𝒂𝒏𝒊𝒆𝒓 𝒅’𝒐𝒔𝒊𝒆𝒓 𝒒𝒖𝒆 𝒋𝒆 𝒗𝒊𝒅𝒆 𝒑𝒂𝒓 𝒈𝒐𝒖𝒓𝒎𝒂𝒏𝒅𝒊𝒔𝒆 𝒂̀ 𝒎𝒆𝒔𝒖𝒓𝒆 𝒒𝒖’𝒊𝒍 𝒔𝒆 𝒓𝒆𝒎𝒑𝒍𝒊𝒕. 𝑳𝒆𝒖𝒓𝒔 𝒈𝒓𝒂𝒊𝒏𝒔 𝒏𝒐𝒊𝒓𝒂̂𝒕𝒓𝒆𝒔, 𝒔𝒊 𝒅𝒐𝒖𝒙 𝒆𝒕 𝒔𝒊 𝒔𝒖𝒄𝒓𝒆́𝒔, 𝒏𝒆 𝒓𝒆𝒄𝒆̀𝒍𝒆𝒏𝒕 𝒑𝒂𝒔 𝒍𝒂 𝒎𝒐𝒊𝒏𝒅𝒓𝒆 𝒂𝒎𝒆𝒓𝒕𝒖𝒎𝒆. 𝑰𝒍𝒔 𝒑𝒐𝒊𝒔𝒔𝒆𝒏𝒕 𝒍𝒂 𝒑𝒆𝒂𝒖 𝒅’𝒖𝒏𝒆 𝒑𝒆𝒍𝒍𝒊𝒄𝒖𝒍𝒆 𝒒𝒖’𝒊𝒍 𝒇𝒂𝒖𝒕 𝒍𝒆́𝒄𝒉𝒆𝒓 𝒑𝒐𝒖𝒓 𝒍𝒂 𝒇𝒂𝒊𝒓𝒆 𝒅𝒊𝒔𝒑𝒂𝒓𝒂𝒊̂𝒕𝒓𝒆, 𝒄’𝒆𝒔𝒕 𝒅𝒖 𝒎𝒐𝒊𝒏𝒔 𝒍𝒆 𝒔𝒆𝒖𝒍 𝒎𝒐𝒚𝒆𝒏 𝒒𝒖𝒆 𝒋𝒆 𝒄𝒐𝒏𝒏𝒂𝒊𝒔𝒔𝒆, 𝒆𝒕 𝒍𝒆 𝒔𝒆𝒖𝒍, 𝒅𝒆 𝒔𝒖𝒓𝒄𝒓𝒐𝒊̂𝒕, 𝒂̀ 𝒎𝒆 𝒇𝒂𝒊𝒓𝒆 𝒓𝒆𝒅𝒆𝒗𝒆𝒏𝒊𝒓 𝒆𝒏𝒇𝒂𝒏𝒕. 𝑬𝒕 𝒑𝒖𝒊𝒔, 𝒊𝒍 𝒚 𝒂 𝒍𝒆𝒔 𝒑𝒓𝒖𝒏𝒆𝒍𝒍𝒆𝒔 𝒃𝒍𝒆𝒖𝒆𝒔 𝒒𝒖𝒆 𝒍’𝒐𝒏 𝒕𝒓𝒐𝒖𝒗𝒆 𝒔𝒖𝒓 𝒍𝒆𝒔 𝒉𝒂𝒊𝒆𝒔 𝒆𝒕 𝒒𝒖’𝒐𝒏 𝒓𝒂𝒎𝒂𝒔𝒔𝒆 𝒂̀ 𝒑𝒍𝒆𝒊𝒏𝒆𝒔 𝒑𝒐𝒊𝒈𝒏𝒆́𝒆𝒔, 𝒎𝒂𝒍𝒈𝒓𝒆́ 𝒍𝒆𝒖𝒓 𝒂̂𝒑𝒓𝒆𝒕𝒆́ 𝒒𝒖𝒊 𝒆𝒏𝒇𝒍𝒂𝒎𝒎𝒆 𝒍𝒂 𝒃𝒐𝒖𝒄𝒉𝒆. 𝑺𝒆𝒖𝒍 𝒍𝒆 𝒈𝒆𝒍 𝒂𝒕𝒕𝒆𝒏𝒅𝒓𝒊𝒕 𝒖𝒏 𝒑𝒆𝒖 𝒄𝒆𝒔 𝒑𝒓𝒖𝒏𝒆𝒍𝒍𝒆𝒔, 𝒎𝒂𝒊𝒔 𝒊𝒍 𝒇𝒂𝒖𝒕 𝒂𝒗𝒐𝒊𝒓 𝒍𝒂 𝒑𝒂𝒕𝒊𝒆𝒏𝒄𝒆 𝒅𝒆 𝒍’𝒂𝒕𝒕𝒆𝒏𝒅𝒓𝒆. 𝑪𝒐𝒎𝒎𝒆 𝒄𝒆𝒔 𝒄𝒆𝒓𝒊𝒔𝒆𝒔 𝒔𝒂𝒖𝒗𝒂𝒈𝒆𝒔, 𝒒𝒖𝒊 𝒐𝒏𝒕 𝒅𝒖 𝒎𝒂𝒍 𝒂̀ 𝒎𝒖̂𝒓𝒊𝒓, 𝒎𝒂𝒊𝒔 𝒅𝒐𝒏𝒕 𝒍𝒆 𝒓𝒐𝒖𝒈𝒆 𝒑𝒂̂𝒍𝒆 𝒂 𝒒𝒖𝒆𝒍𝒒𝒖𝒆 𝒄𝒉𝒐𝒔𝒆 𝒅’𝒆́𝒎𝒐𝒖𝒗𝒂𝒏𝒕 𝒂̀ 𝒄𝒂𝒖𝒔𝒆, 𝒑𝒓𝒆́𝒄𝒊𝒔𝒆́𝒎𝒆𝒏𝒕, 𝒅𝒆 𝒄𝒆𝒕 𝒆𝒇𝒇𝒐𝒓𝒕 𝒗𝒂𝒊𝒏 𝒔𝒂𝒏𝒔 𝒄𝒆𝒔𝒔𝒆 𝒓𝒆𝒏𝒐𝒖𝒗𝒆𝒍𝒆́. 𝑳𝒆𝒖𝒓𝒔 𝒂𝒓𝒃𝒓𝒆𝒔 𝒔𝒐𝒏𝒕 𝒍𝒆 𝒑𝒍𝒖𝒔 𝒔𝒐𝒖𝒗𝒆𝒏𝒕 𝒅’𝒖𝒏𝒆 𝒆𝒙𝒕𝒓𝒆̂𝒎𝒆 𝒎𝒂𝒊𝒈𝒓𝒆𝒖𝒓, 𝒍𝒆 𝒕𝒓𝒐𝒏𝒄 𝒂𝒖𝒔𝒔𝒊 𝒃𝒊𝒆𝒏 𝒒𝒖𝒆 𝒍𝒆𝒔 𝒃𝒓𝒂𝒏𝒄𝒉𝒆𝒔. 𝑬𝒕 𝒑𝒐𝒖𝒓𝒕𝒂𝒏𝒕 𝒊𝒍𝒔 𝒔’𝒐𝒃𝒔𝒕𝒊𝒏𝒆𝒏𝒕 𝒂̀ 𝒅𝒐𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒆𝒔 𝒇𝒓𝒖𝒊𝒕𝒔 – 𝒂̀ 𝒒𝒖𝒊, 𝒑𝒐𝒖𝒓𝒒𝒖𝒐𝒊 ? 𝑨𝒖 𝒑𝒂𝒔𝒔𝒂𝒏𝒕, 𝒑𝒐𝒖𝒓 𝒍’𝒂𝒊𝒅𝒆𝒓, 𝒋’𝒂𝒊𝒎𝒆 𝒂̀ 𝒍𝒆 𝒄𝒓𝒐𝒊𝒓𝒆, 𝒑𝒐𝒖𝒓 𝒍𝒆 𝒓𝒐𝒖𝒈𝒆 𝒄𝒍𝒂𝒊𝒓 𝒔𝒖𝒓 𝒍𝒆 𝒗𝒆𝒓𝒕 𝒕𝒆𝒏𝒅𝒓𝒆 𝒅𝒆𝒔 𝒇𝒆𝒖𝒊𝒍𝒍𝒆𝒔, 𝒑𝒂𝒓𝒄𝒆 𝒒𝒖𝒆 𝒍𝒂 𝒗𝒊𝒆 𝒏𝒆 𝒄𝒂𝒍𝒄𝒖𝒍𝒆 𝒑𝒂𝒔. 𝑰𝒄𝒊, 𝒅𝒂𝒏𝒔 𝒍𝒆 𝑮𝒆𝒓𝒔, 𝒍𝒆𝒔 𝒇𝒊𝒈𝒖𝒊𝒆𝒓𝒔 𝒔𝒂𝒖𝒗𝒂𝒈𝒆𝒔 𝒔𝒐𝒏𝒕 𝒏𝒐𝒎𝒃𝒓𝒆𝒖𝒙 𝒍𝒆 𝒍𝒐𝒏𝒈 𝒅𝒆𝒔 𝒄𝒉𝒆𝒎𝒊𝒏𝒔. 𝑨𝒖 𝒄𝒐𝒏𝒕𝒓𝒂𝒊𝒓𝒆 𝒅𝒆𝒔 𝒄𝒆𝒓𝒊𝒔𝒊𝒆𝒓𝒔 𝒔𝒂𝒖𝒗𝒂𝒈𝒆𝒔, 𝒊𝒍𝒔 𝒎𝒖̂𝒓𝒊𝒔𝒔𝒆𝒏𝒕, 𝒆𝒕 𝒍𝒂 𝒄𝒉𝒂𝒊𝒓 𝒅𝒆 𝒍𝒆𝒖𝒓𝒔 𝒇𝒓𝒖𝒊𝒕𝒔, 𝒔𝒐𝒖𝒔 𝒖𝒏𝒆 𝒑𝒆𝒂𝒖 𝒆́𝒑𝒂𝒊𝒔𝒔𝒆 𝒆𝒔𝒕 𝒑𝒂𝒓𝒔𝒆𝒎𝒆́ 𝒅𝒆 𝒑𝒆𝒕𝒊𝒕𝒆𝒔 𝒈𝒓𝒂𝒊𝒏𝒆𝒔 𝒂𝒖𝒔𝒔𝒊 𝒔𝒖𝒄𝒓𝒆́𝒆𝒔 𝒒𝒖’𝒆𝒍𝒍𝒆. 𝑬𝒍𝒍𝒆 𝒇𝒐𝒏𝒅 𝒅𝒂𝒏𝒔 𝒍𝒂 𝒃𝒐𝒖𝒄𝒉𝒆 𝒂𝒗𝒆𝒄 𝒖𝒏 𝒎𝒐𝒆𝒍𝒍𝒆𝒖𝒙 𝒅𝒆 𝒔𝒐𝒊𝒆. 𝑰𝒍 𝒆𝒔𝒕 𝒗𝒓𝒂𝒊 𝒒𝒖𝒆 𝒄’𝒆𝒔𝒕 𝒅𝒂𝒏𝒔 𝒍𝒆𝒖𝒓 𝒄𝒉𝒂𝒊𝒓 𝒒𝒖𝒆 𝒔𝒆 𝒓𝒆́𝒗𝒆̀𝒍𝒆𝒏𝒕 𝒍𝒆𝒖𝒓𝒔 𝒇𝒓𝒖𝒊𝒕𝒔. 𝑸𝒖’𝒆𝒍𝒍𝒆 𝒔𝒐𝒊𝒕 𝒇𝒐𝒏𝒅𝒂𝒏𝒕𝒆, 𝒂̂𝒑𝒓𝒆, 𝒓𝒖𝒈𝒖𝒆𝒖𝒔𝒆, 𝒅𝒐𝒖𝒄𝒆, 𝒔𝒖𝒄𝒓𝒆́𝒆, 𝒆𝒍𝒍𝒆 𝒕𝒓𝒂𝒉𝒊𝒕 𝒍𝒂 𝒏𝒂𝒕𝒖𝒓𝒆 𝒅𝒆 𝒍’𝒂𝒓𝒃𝒓𝒆 𝒒𝒖𝒊 𝒍’𝒂 𝒇𝒂𝒊𝒕 𝒏𝒂𝒊̂𝒕𝒓𝒆, 𝒔𝒐𝒏 𝒄œ𝒖𝒓 𝒆𝒕 𝒔𝒂 𝒇𝒐𝒓𝒄𝒆. 𝑨𝒊𝒏𝒔𝒊 𝒍𝒆𝒔 𝒑𝒆̂𝒄𝒉𝒆𝒔 𝒅𝒆 𝒗𝒊𝒈𝒏𝒆, 𝒒𝒖𝒊 𝒔𝒆 𝒇𝒐𝒏𝒕 𝒓𝒂𝒓𝒆𝒔, 𝒆𝒕 𝒅𝒐𝒏𝒕 𝒍𝒆𝒔 𝒂𝒓𝒃𝒓𝒆𝒔, 𝒎𝒂𝒍𝒊𝒏𝒈𝒓𝒆𝒔, 𝒅𝒊𝒔𝒆𝒏𝒕 𝒍𝒂 𝒇𝒓𝒂𝒈𝒊𝒍𝒆 𝒔𝒂𝒗𝒆𝒖𝒓. 𝑰𝒍𝒔 𝒑𝒐𝒖𝒔𝒔𝒆𝒏𝒕 𝒏𝒐𝒏 𝒑𝒂𝒔 𝒅𝒂𝒏𝒔 𝒖𝒏 𝒗𝒆𝒓𝒈𝒆𝒓 𝒐𝒖 𝒖𝒏 𝒋𝒂𝒓𝒅𝒊𝒏, 𝒎𝒂𝒊𝒔 𝒅𝒂𝒏𝒔 𝒖𝒏𝒆 𝒗𝒊𝒈𝒏𝒆. 𝑷𝒐𝒖𝒓𝒒𝒖𝒐𝒊 ? 𝑷𝒓𝒐𝒃𝒂𝒃𝒍𝒆𝒎𝒆𝒏𝒕 𝒑𝒂𝒓𝒄𝒆 𝒒𝒖𝒆 𝒍𝒆 𝒕𝒆𝒓𝒓𝒂𝒊𝒏 𝒍𝒆𝒖𝒓 𝒄𝒐𝒏𝒗𝒊𝒆𝒏𝒕, 𝒑𝒍𝒖𝒔 𝒔𝒖̂𝒓𝒆𝒎𝒆𝒏𝒕 𝒑𝒂𝒓𝒄𝒆 𝒒𝒖𝒆 𝒍𝒆𝒖𝒓𝒔 𝒇𝒓𝒖𝒊𝒕𝒔 𝒅𝒆́𝒔𝒂𝒍𝒕𝒆̀𝒓𝒆𝒏𝒕 𝒕𝒓𝒆̀𝒔 𝒃𝒊𝒆𝒏 𝒆𝒕 𝒒𝒖𝒆 𝒍𝒆 𝒕𝒓𝒂𝒗𝒂𝒊𝒍, 𝒔𝒐𝒖𝒔 𝒍𝒆 𝒔𝒐𝒍𝒆𝒊𝒍, 𝒆́𝒕𝒂𝒊𝒕 𝒑𝒆́𝒏𝒊𝒃𝒍𝒆, 𝒂𝒔𝒔𝒆́𝒄𝒉𝒂𝒏𝒕, 𝒂𝒔𝒔𝒐𝒊𝒇𝒇𝒂𝒏𝒕. 𝑳𝒆𝒔 𝒇𝒆𝒎𝒎𝒆𝒔 𝒆𝒕 𝒍𝒆𝒔 𝒉𝒐𝒎𝒎𝒆𝒔 𝒒𝒖𝒊 𝒐𝒏𝒕 𝒑𝒍𝒂𝒏𝒕𝒆́ 𝒄𝒆𝒔 𝒂𝒓𝒃𝒓𝒆𝒔 𝒏’𝒐𝒏𝒕 𝒑𝒂𝒔 𝒄𝒉𝒐𝒊𝒔𝒊 𝒄𝒆𝒔 𝒆𝒏𝒅𝒓𝒐𝒊𝒕𝒔 𝒑𝒂𝒓 𝒉𝒂𝒔𝒂𝒓𝒅. 𝑫’𝒂𝒊𝒍𝒍𝒆𝒖𝒓𝒔 𝒕𝒐𝒖𝒕 𝒄𝒆 𝒒𝒖’𝒊𝒍𝒔 𝒇𝒂𝒊𝒔𝒂𝒊𝒆𝒏𝒕 𝒍’𝒆́𝒕𝒂𝒊𝒕 𝒑𝒂𝒓 𝒖𝒕𝒊𝒍𝒊𝒕𝒆́. 𝑳𝒂 𝒗𝒊𝒆 𝒆́𝒕𝒂𝒊𝒕 𝒕𝒓𝒐𝒑 𝒅𝒖𝒓𝒆 𝒑𝒐𝒖𝒓 𝒂𝒖𝒕𝒐𝒓𝒊𝒔𝒆𝒓 𝒍𝒂 𝒇𝒂𝒏𝒕𝒂𝒊𝒔𝒊𝒆. 𝑳𝒆𝒔 𝒑𝒆̂𝒄𝒉𝒆𝒓𝒔 𝒔𝒐𝒏𝒕 𝒕𝒐𝒖𝒋𝒐𝒖𝒓𝒔 𝒍𝒂̀, 𝒅𝒐𝒏𝒏𝒆𝒏𝒕 𝒅𝒆 𝒑𝒆𝒕𝒊𝒕𝒔 𝒇𝒓𝒖𝒊𝒕𝒔 𝒅𝒐𝒏𝒕 𝒍𝒂 𝒄𝒉𝒂𝒊𝒓 𝒃𝒍𝒂𝒏𝒄𝒉𝒆, 𝒕𝒓𝒆̀𝒔 𝒃𝒍𝒂𝒏𝒄𝒉𝒆, 𝒇𝒐𝒏𝒅 𝒅𝒂𝒏𝒔 𝒍𝒂 𝒃𝒐𝒖𝒄𝒉𝒆 𝒄𝒐𝒎𝒎𝒆 𝒖𝒏 𝒍𝒂𝒊𝒕 𝒇𝒓𝒂𝒊𝒔, 𝒆𝒕 𝒕𝒆́𝒎𝒐𝒊𝒈𝒏𝒆𝒏𝒕 𝒅’𝒖𝒏 𝒕𝒆𝒎𝒑𝒔 𝒐𝒖̀ 𝒍𝒆𝒔 𝒑𝒍𝒂𝒊𝒔𝒊𝒓𝒔, 𝒂𝒖𝒔𝒔𝒊, 𝒆́𝒕𝒂𝒊𝒆𝒏𝒕 𝒅𝒆 𝒇𝒂𝒊𝒃𝒍𝒆 𝒅𝒊𝒎𝒆𝒏𝒔𝒊𝒐𝒏. 𝑴𝒂𝒊𝒔 𝒄𝒐𝒎𝒎𝒆 𝒊𝒍𝒔 𝒆́𝒕𝒂𝒊𝒆𝒏𝒕 𝒓𝒂𝒓𝒆𝒔, 𝒊𝒍𝒔 𝒑𝒂𝒓𝒂𝒊𝒔𝒔𝒂𝒊𝒆𝒏𝒕 𝒈𝒓𝒂𝒏𝒅𝒔. 𝑸𝒖𝒊 𝒏𝒆 𝒔𝒆 𝒔𝒐𝒖𝒗𝒊𝒆𝒏𝒕, 𝒂𝒖𝒔𝒔𝒊, 𝒅𝒆𝒔 𝒇𝒓𝒖𝒊𝒕𝒔 𝒅𝒖 𝒈𝒓𝒆𝒏𝒂𝒅𝒊𝒆𝒓. 𝑪𝒆𝒔 𝒈𝒓𝒂𝒊𝒏𝒆𝒔, 𝒅’𝒖𝒏 𝒓𝒐𝒖𝒈𝒆 𝒔𝒂𝒏𝒈, 𝒑𝒂𝒓𝒂𝒊𝒔𝒔𝒆𝒏𝒕 𝒂̀ 𝒍𝒂 𝒇𝒐𝒊𝒔 𝒂𝒄𝒊𝒅𝒆𝒔 𝒆𝒕 𝒔𝒖𝒄𝒓𝒆́𝒆𝒔. 𝑱’𝒆𝒏 𝒎𝒂𝒏𝒈𝒆𝒂𝒊𝒔, 𝒆́𝒕𝒂𝒏𝒕 𝒆𝒏𝒇𝒂𝒏𝒕. 𝑳𝒆𝒖𝒓 𝒔𝒐𝒖𝒗𝒆𝒏𝒊𝒓 𝒎𝒆 𝒉𝒂𝒏𝒕𝒆. 𝑸𝒖𝒆𝒍𝒒𝒖𝒆 𝒄𝒉𝒐𝒔𝒆 𝒅’𝒊𝒏𝒂𝒕𝒕𝒆𝒏𝒅𝒖, 𝒅𝒆 𝒑𝒓𝒆́𝒄𝒊𝒆𝒖𝒙, 𝒂̀ 𝒔𝒂𝒗𝒐𝒖𝒓𝒆𝒓 𝒔𝒂𝒏𝒔 𝒔𝒆 𝒑𝒓𝒆𝒔𝒔𝒆𝒓, 𝒈𝒓𝒂𝒊𝒏𝒆 𝒂𝒑𝒓𝒆̀𝒔 𝒈𝒓𝒂𝒊𝒏𝒆, 𝒑𝒐𝒖𝒓 𝒖𝒏 𝒑𝒍𝒂𝒊𝒔𝒊𝒓 𝒖𝒏 𝒑𝒆𝒖 𝒆́𝒕𝒓𝒂𝒏𝒈𝒆, 𝒗𝒂𝒈𝒖𝒆𝒎𝒆𝒏𝒕 𝒄𝒐𝒖𝒑𝒂𝒃𝒍𝒆, 𝒓𝒆𝒄̧𝒖 𝒄𝒐𝒎𝒎𝒆 𝒖𝒏 𝒕𝒓𝒆́𝒔𝒐𝒓. 𝑱𝒆 𝒔𝒂𝒊𝒔 𝒒𝒖’𝒐𝒏 𝒑𝒆𝒖𝒕 𝒆𝒏 𝒕𝒓𝒐𝒖𝒗𝒆𝒓, 𝒂̀ 𝒍𝒂 𝒃𝒐𝒏𝒏𝒆 𝒔𝒂𝒊𝒔𝒐𝒏, 𝒎𝒂𝒊𝒔 𝒋𝒆 𝒏’𝒂𝒊 𝒋𝒂𝒎𝒂𝒊𝒔 𝒇𝒂𝒊𝒕 𝒍𝒂 𝒅𝒆́𝒎𝒂𝒓𝒄𝒉𝒆 𝒅’𝒆𝒏 𝒂𝒄𝒉𝒆𝒕𝒆𝒓. 𝑷𝒂𝒓 𝒑𝒆𝒖𝒓 𝒅𝒆 𝒃𝒓𝒊𝒔𝒆𝒓 𝒍𝒆 𝒕𝒓𝒆́𝒔𝒐𝒓 ? 𝑷𝒐𝒖𝒓 𝒏𝒆 𝒑𝒂𝒔 𝒆̂𝒕𝒓𝒆 𝒅𝒆́𝒄̧𝒖 ? 𝑪’𝒆𝒔𝒕 𝒅𝒆 𝒄𝒆𝒍𝒂 𝒒𝒖’𝒐𝒏 𝒗𝒊𝒕. 𝑫𝒆 𝒄𝒆𝒔 𝒅𝒆́𝒓𝒊𝒔𝒐𝒊𝒓𝒆𝒔 𝒓𝒊𝒄𝒉𝒆𝒔𝒔𝒆𝒔 𝒅𝒐𝒏𝒕 𝒍’𝒖𝒏𝒊𝒒𝒖𝒆 𝒗𝒂𝒍𝒆𝒖𝒓 𝒆𝒔𝒕 𝒍’𝒆́𝒄𝒉𝒐 𝒒𝒖’𝒆𝒍𝒍𝒆𝒔 𝒆́𝒗𝒆𝒊𝒍𝒍𝒆𝒏𝒕 𝒆𝒏 𝒏𝒐𝒖𝒔. 𝑼𝒏 𝒆́𝒄𝒉𝒐 𝒒𝒖𝒊 𝒏𝒐𝒖𝒔 𝒅𝒆́𝒑𝒂𝒔𝒔𝒆, 𝒏𝒆 𝒔’𝒆𝒙𝒑𝒍𝒊𝒒𝒖𝒆 𝒑𝒂𝒔, 𝒔𝒊𝒏𝒐𝒏 𝒑𝒂𝒓 𝒍’𝒊𝒏𝒆𝒇𝒇𝒂𝒃𝒍𝒆 𝒅𝒐𝒖𝒄𝒆𝒖𝒓 𝒅𝒆 𝒄𝒆𝒕 𝒆́𝒃𝒓𝒂𝒏𝒍𝒆𝒎𝒆𝒏t.