Serré entre Hugo Ronsard et
Verlaine
Nul client ne t’a choisi, pas de
veine
Car au fond du rayon, tu t’étioles
Pas un ne te touche, ne te frôle
De vedette tu n’as point de rôle
Ton auteur t’a conçu avec amour
À sa pensée fidèle pour toujours
Confiant il te prêta à son
libraire
Ce lieu où l’on n’entend pas l’âne
braire
Ta seule ambition était de plaire
Vieux de deux ans, tes pages
jaunissent
Dégoûté le drapeau blanc tu hisses
Prose saine, tu n’es pas un navet
Ta fière couverture délavée
Elle finira un jour sur les pavés
Las, c’est l’agonie du petit livre
Ses pages ont pris le ton du
cuivre
Les feuilles cornées comme un
artichaut
Au lecteur tu n’as fait ni froid
ni chaud
Contre du vent se battit bien
Sancho.
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