𝑨𝒑𝒓𝒆̀𝒔 𝒍𝒆𝒔 𝒎𝒐𝒊𝒔𝒔𝒐𝒏𝒔 !

𝑫𝒂𝒏𝒔 𝒍𝒆 𝑴𝒊𝒅𝒊, 𝒍𝒆 𝒃𝒍𝒆́ 𝒔𝒆 𝒇𝒂𝒊𝒕 𝒓𝒂𝒓𝒆, 𝒅𝒖 𝒇𝒂𝒊𝒕 𝒒𝒖’𝒊𝒍 𝒆𝒔𝒕 𝒍𝒆 𝒑𝒍𝒖𝒔 𝒔𝒐𝒖𝒗𝒆𝒏𝒕 𝒓𝒆𝒎𝒑𝒍𝒂𝒄𝒆́ 𝒑𝒂𝒓 𝒍’𝒐𝒓𝒈𝒆 𝒆𝒕 𝒍’𝒂𝒗𝒐𝒊𝒏𝒆. 𝑸𝒖𝒆𝒍𝒍𝒆 𝒒𝒖𝒆 𝒔𝒐𝒊𝒕 𝒍𝒂 𝒄𝒆́𝒓𝒆́𝒂𝒍𝒆 𝒄𝒖𝒍𝒕𝒊𝒗𝒆́𝒆, 𝒄𝒆 𝒏’𝒆𝒔𝒕 𝒑𝒂𝒔 𝒔𝒐𝒏 𝒐𝒑𝒖𝒍𝒆𝒏𝒄𝒆 𝒅𝒆 𝒍’𝒆́𝒕𝒆́ 𝒒𝒖𝒊 𝒏𝒐𝒖𝒔 𝒕𝒐𝒖𝒄𝒉𝒆 𝒍𝒆 𝒑𝒍𝒖𝒔, 𝒎𝒂𝒊𝒔 𝒍𝒆𝒔 𝒆́𝒕𝒆𝒖𝒍𝒆𝒔 𝒂𝒑𝒓𝒆̀𝒔 𝒍𝒆𝒔 𝒎𝒐𝒊𝒔𝒔𝒐𝒏𝒔. 𝑨𝒖 𝒑𝒍𝒖𝒔 𝒉𝒂𝒖𝒕 𝒅𝒆 𝒍𝒆𝒖𝒓 𝒈𝒍𝒐𝒊𝒓𝒆, 𝒍𝒆 𝒃𝒍𝒆́ 𝒄𝒐𝒎𝒎𝒆 𝒍’𝒐𝒓𝒈𝒆, 𝒄𝒐𝒖𝒗𝒓𝒆𝒏𝒕 𝒍𝒂 𝒕𝒆𝒓𝒓𝒆 𝒅’𝒖𝒏𝒆 𝒑𝒆𝒍𝒊𝒔𝒔𝒆 𝒄𝒐𝒖𝒍𝒆𝒖𝒓 𝒅𝒆 𝒑𝒂𝒊𝒍𝒍𝒆, 𝒑𝒂𝒓𝒇𝒐𝒊𝒔 𝒅𝒐𝒓𝒆́𝒆, 𝒑𝒂𝒓𝒇𝒐𝒊𝒔 𝒑𝒍𝒖𝒔 𝒑𝒂̂𝒍𝒆, 𝒐𝒖̀ 𝒆́𝒄𝒍𝒂𝒕𝒆 𝒍𝒆 𝒓𝒐𝒖𝒈𝒆 𝒗𝒊𝒇 𝒅𝒆𝒔 𝒄𝒐𝒒𝒖𝒆𝒍𝒊𝒄𝒐𝒕𝒔. 𝑫𝒂𝒏𝒔 𝒍’𝒐𝒓𝒈𝒆, 𝒒𝒖𝒆𝒍𝒒𝒖𝒆𝒔 𝒈𝒓𝒂𝒎𝒊𝒏𝒆́𝒆𝒔 𝒋𝒂𝒖𝒏𝒆𝒔 𝒐𝒖 𝒃𝒍𝒆𝒖𝒆𝒔 𝒆́𝒎𝒆𝒓𝒈𝒆𝒏𝒕 𝒒𝒖𝒆𝒍𝒒𝒖𝒆𝒇𝒐𝒊𝒔. 𝑪𝒆𝒔 𝒕𝒂𝒑𝒊𝒔 𝒐𝒏𝒅𝒖𝒍𝒆𝒏𝒕 𝒔𝒐𝒖𝒔 𝒍𝒆 𝒗𝒆𝒏𝒕 𝒂𝒗𝒆𝒄 𝒖𝒏𝒆 𝒔𝒐𝒖𝒑𝒍𝒆𝒔𝒔𝒆 𝒇𝒆́𝒍𝒊𝒏𝒆, 𝒆𝒕 𝒍𝒆𝒖𝒓 𝒉𝒐𝒖𝒍𝒆 𝒔𝒆𝒎𝒃𝒍𝒆 𝒔’𝒆́𝒄𝒉𝒐𝒖𝒆𝒓 𝒄𝒐𝒏𝒕𝒓𝒆 𝒍𝒆𝒔 𝒓𝒐𝒖𝒕𝒆𝒔 𝒄𝒐𝒎𝒎𝒆 𝒅𝒆𝒔 𝒗𝒂𝒈𝒖𝒆𝒔 𝒔𝒖𝒓 𝒖𝒏𝒆 𝒑𝒍𝒂𝒈𝒆. 𝑰𝒍𝒔 𝒔𝒆𝒏𝒕𝒆𝒏𝒕 𝒍𝒂 𝒇𝒂𝒓𝒊𝒏𝒆 𝒆𝒕 𝒍𝒆 𝒑𝒂𝒊𝒏, 𝒍𝒆 𝒄𝒉𝒂𝒖𝒅 𝒅𝒆 𝒍’𝒆́𝒕𝒆́, 𝒍𝒂 𝒑𝒂𝒊𝒍𝒍𝒆 𝒅𝒆𝒔 𝒎𝒐𝒊𝒔𝒔𝒐𝒏𝒔, 𝒍𝒆𝒔 𝒈𝒓𝒆𝒏𝒊𝒆𝒓𝒔, 𝒍𝒂 𝒕𝒆𝒓𝒓𝒆 𝒔𝒆̀𝒄𝒉𝒆, 𝒍𝒆 𝒇𝒐𝒖𝒓 𝒅𝒆𝒔 𝒃𝒐𝒖𝒍𝒂𝒏𝒈𝒆𝒓𝒔. 𝑰𝒍𝒔 𝒂𝒃𝒓𝒊𝒕𝒆𝒏𝒕 𝒅𝒆𝒔 𝒏𝒊𝒄𝒉𝒆́𝒆𝒔 𝒅𝒆 𝒄𝒂𝒊𝒍𝒍𝒆𝒔 𝒆𝒕 𝒅𝒆 𝒑𝒆𝒓𝒅𝒓𝒊𝒙 𝒅𝒐𝒏𝒕 𝒐𝒏 𝒂𝒑𝒆𝒓𝒄̧𝒐𝒊𝒕 𝒑𝒂𝒓𝒇𝒐𝒊𝒔 𝒍𝒆𝒔 𝒑𝒂𝒓𝒆𝒏𝒕𝒔 𝒊𝒏𝒒𝒖𝒊𝒆𝒕𝒔 𝒅𝒂𝒏𝒔 𝒍𝒆𝒔 𝒍𝒊𝒔𝒊𝒆̀𝒓𝒆𝒔, 𝒍𝒆 𝒍𝒐𝒏𝒈 𝒅𝒆𝒔 𝒉𝒂𝒊𝒆𝒔. 𝑰𝒍𝒔 𝒅𝒆𝒎𝒆𝒖𝒓𝒆𝒏𝒕 𝒔𝒂𝒏𝒔 𝒄𝒆𝒔𝒔𝒆 𝒂𝒏𝒊𝒎𝒆́𝒔 𝒅’𝒖𝒏𝒆 𝒗𝒊𝒆 𝒒𝒖𝒊 𝒗𝒊𝒆𝒏𝒕 𝒅𝒆 𝒍𝒐𝒊𝒏, 𝒅𝒖 𝒕𝒆𝒎𝒑𝒔 𝒐𝒖̀ 𝒍𝒆𝒔 𝒉𝒐𝒎𝒎𝒆𝒔 𝒄𝒖𝒊𝒔𝒂𝒊𝒆𝒏𝒕 𝒅𝒆𝒔 𝒈𝒂𝒍𝒆𝒕𝒕𝒆𝒔 𝒅𝒂𝒏𝒔 𝒅𝒆𝒔 𝒇𝒐𝒚𝒆𝒓𝒔 𝒅𝒆 𝒕𝒆𝒓𝒓𝒆. 𝑨𝒖𝒋𝒐𝒖𝒓𝒅’𝒉𝒖𝒊, 𝒐𝒏 𝒕𝒓𝒐𝒖𝒗𝒆 𝒅𝒆 𝒑𝒍𝒖𝒔 𝒆𝒏 𝒑𝒍𝒖𝒔 𝒅𝒆 𝒄𝒉𝒂𝒎𝒑𝒔 𝒅𝒆 𝒎𝒂𝒊̈𝒔. 𝑶𝒏 𝒍𝒆𝒔 𝒕𝒓𝒂𝒗𝒆𝒓𝒔𝒆 𝒂𝒊𝒔𝒆́𝒎𝒆𝒏𝒕 𝒔𝒂𝒏𝒔 𝒍𝒆𝒔 𝒂𝒃𝒊̂𝒎𝒆𝒓 : 𝒊𝒍 𝒔𝒖𝒇𝒇𝒊𝒕 𝒅𝒆 𝒔𝒆 𝒈𝒍𝒊𝒔𝒔𝒆𝒓 𝒅𝒂𝒏𝒔 𝒖𝒏𝒆 𝒓𝒂𝒏𝒈𝒆́𝒆 𝒆𝒏𝒕𝒓𝒆 𝒍𝒆𝒔 𝒑𝒊𝒆𝒅𝒔 𝒒𝒖𝒊 𝒔𝒐𝒏𝒕 𝒂𝒔𝒔𝒆𝒛 𝒆𝒔𝒑𝒂𝒄𝒆́𝒔 𝒑𝒐𝒖𝒓 𝒍𝒊𝒗𝒓𝒆𝒓 𝒍𝒆 𝒑𝒂𝒔𝒔𝒂𝒈𝒆. 𝑶𝒏 𝒔’𝒚 𝒂𝒗𝒆𝒏𝒕𝒖𝒓𝒆 𝒗𝒐𝒍𝒐𝒏𝒕𝒊𝒆𝒓𝒔, 𝒑𝒐𝒖𝒓 𝒄𝒐𝒖𝒑𝒆𝒓 𝒄𝒐𝒖𝒓𝒕 𝒆𝒕 𝒈𝒂𝒈𝒏𝒆𝒓 𝒍𝒂 𝒓𝒊𝒗𝒊𝒆̀𝒓𝒆. 𝑳𝒆𝒔 𝒎𝒂𝒊̈𝒔 𝒄𝒉𝒖𝒄𝒉𝒐𝒕𝒆𝒏𝒕, 𝒎𝒖𝒓𝒎𝒖𝒓𝒆𝒏𝒕, 𝒅𝒆́𝒍𝒊𝒗𝒓𝒆𝒏𝒕 𝒅𝒆𝒔 𝒔𝒆𝒄𝒓𝒆𝒕𝒔. 𝑴𝒆̂𝒎𝒆 𝒍𝒂 𝒏𝒖𝒊𝒕, 𝒔𝒐𝒖𝒔 𝒍𝒂 𝒍𝒖𝒏𝒆, 𝒊𝒍𝒔 𝒏𝒆 𝒄𝒆𝒔𝒔𝒆𝒏𝒕 𝒅𝒆 𝒄𝒐𝒎𝒎𝒆𝒏𝒕𝒆𝒓 𝒄𝒆 𝒒𝒖𝒊 𝒔𝒆 𝒑𝒂𝒔𝒔𝒆 𝒂𝒖𝒕𝒐𝒖𝒓 𝒅’𝒆𝒖𝒙 𝒆𝒕 𝒄𝒆 𝒅𝒐𝒏𝒕 𝒅𝒆𝒎𝒂𝒊𝒏 𝒔𝒆𝒓𝒂 𝒇𝒂𝒊𝒕. 𝑬𝒏 𝒑𝒍𝒆𝒊𝒏 𝒂𝒑𝒓𝒆̀𝒔-𝒎𝒊𝒅𝒊, 𝒍𝒆𝒖𝒓 𝒐𝒎𝒃𝒓𝒆 𝒅’𝒆́𝒈𝒍𝒊𝒔𝒆 𝒗𝒆𝒓𝒕𝒆 𝒆𝒔𝒕 𝒅’𝒖𝒏𝒆 𝒂𝒈𝒓𝒆́𝒂𝒃𝒍𝒆 𝒇𝒓𝒂𝒊̂𝒄𝒉𝒆𝒖𝒓. 𝑶𝒏 𝒔’𝒂𝒍𝒍𝒐𝒏𝒈𝒆 𝒔𝒖𝒓 𝒍𝒂 𝒕𝒆𝒓𝒓𝒆 𝒄𝒉𝒂𝒖𝒅𝒆 𝒆𝒏𝒕𝒓𝒆 𝒍𝒆𝒔 𝒑𝒍𝒖𝒔 𝒉𝒂𝒖𝒕𝒔 𝒑𝒊𝒆𝒅𝒔, 𝒆𝒕 𝒐𝒏 𝒍𝒆𝒔 𝒆́𝒄𝒐𝒖𝒕𝒆, 𝒆𝒕 𝒊𝒍𝒔 𝒑𝒂𝒓𝒍𝒆𝒏𝒕 𝒅𝒆𝒔 𝒉𝒐𝒎𝒎𝒆𝒔 ; 𝒊𝒍𝒔 𝒍𝒆𝒔 𝒋𝒖𝒈𝒆𝒏𝒕 𝒅𝒊𝒔𝒕𝒂𝒏𝒕𝒔, 𝒑𝒂𝒔 𝒂𝒔𝒔𝒆𝒛 𝒔𝒐𝒊𝒈𝒏𝒆𝒖𝒙 𝒅𝒆𝒔 𝒍𝒊𝒔𝒊𝒆̀𝒓𝒆𝒔, 𝒆𝒕 𝒓𝒆𝒅𝒐𝒖𝒕𝒂𝒃𝒍𝒆𝒔 𝒑𝒂𝒓 𝒍𝒆𝒖𝒓𝒔 𝒆𝒏𝒈𝒓𝒂𝒊𝒔. 𝑰𝒍𝒔 𝒑𝒓𝒆́𝒕𝒆𝒏𝒅𝒆𝒏𝒕 𝒒𝒖𝒆 𝒍𝒂 𝒄𝒉𝒊𝒎𝒊𝒆 𝒍𝒆𝒔 𝒂 𝒄𝒉𝒂𝒏𝒈𝒆́𝒔, 𝒒𝒖’𝒊𝒍𝒔 𝒏𝒆 𝒓𝒆𝒔𝒔𝒆𝒎𝒃𝒍𝒆𝒏𝒕 𝒑𝒍𝒖𝒔 𝒂𝒖 𝒎𝒂𝒊̈𝒔 𝒅’𝒉𝒊𝒆𝒓, 𝒆𝒕 𝒊𝒍𝒔 𝒆𝒏 𝒔𝒐𝒖𝒇𝒇𝒓𝒆𝒏𝒕. 𝑶𝒏 𝒍𝒆𝒔 𝒄𝒐𝒏𝒔𝒐𝒍𝒆 𝒄𝒐𝒎𝒎𝒆 𝒐𝒏 𝒑𝒆𝒖𝒕, 𝒆𝒏 𝒍𝒆𝒖𝒓 𝒂𝒗𝒐𝒖𝒂𝒏𝒕 𝒒𝒖𝒆 𝒍𝒂 𝒄𝒉𝒊𝒎𝒊𝒆 𝒂 𝒂𝒖𝒔𝒔𝒊 𝒄𝒉𝒂𝒏𝒈𝒆́ 𝒏𝒐𝒔 𝒗𝒊𝒆𝒔, 𝒆𝒕 𝒐𝒏 𝒔𝒐𝒖𝒑𝒆̀𝒔𝒆 𝒍𝒆𝒖𝒓𝒔 𝒆́𝒑𝒊𝒔 𝒅𝒐𝒏𝒕 𝒍𝒆𝒔 𝒈𝒓𝒂𝒊𝒏𝒔, 𝒅’𝒖𝒏 𝒋𝒂𝒖𝒏𝒆 𝒕𝒆𝒏𝒅𝒓𝒆, 𝒐𝒏𝒕 𝒃𝒆𝒔𝒐𝒊𝒏 𝒅𝒆 𝒎𝒖̂𝒓𝒊𝒓. 𝑶𝒏 𝒆𝒏 𝒂𝒓𝒓𝒂𝒄𝒉𝒆 𝒍𝒂 𝒃𝒂𝒓𝒃𝒆 : 𝒄𝒆𝒔 𝒇𝒊𝒍𝒂𝒎𝒆𝒏𝒕𝒔 𝒔𝒐𝒚𝒆𝒖𝒙 𝒒𝒖𝒆 𝒍𝒆𝒔 𝒂𝒏𝒄𝒊𝒆𝒏𝒔 𝒇𝒂𝒊𝒔𝒂𝒊𝒆𝒏𝒕 𝒃𝒐𝒖𝒊𝒍𝒍𝒊𝒓 𝒆𝒏 𝒊𝒏𝒇𝒖𝒔𝒊𝒐𝒏, 𝒆𝒕 𝒔𝒆𝒓𝒗𝒂𝒊𝒆𝒏𝒕 𝒂𝒖𝒙 𝒆𝒏𝒇𝒂𝒏𝒕𝒔, 𝒂̀ 𝒔’𝒉𝒂𝒓𝒏𝒂𝒄𝒉𝒆𝒓 𝒅𝒆 𝒎𝒐𝒖𝒔𝒕𝒂𝒄𝒉𝒆𝒔 𝒇𝒂𝒄𝒕𝒊𝒄𝒆𝒔. 𝑳𝒂 𝒅𝒐𝒖𝒄𝒆 𝒃𝒍𝒐𝒏𝒅𝒆𝒖𝒓 𝒅𝒆𝒔 𝒎𝒂𝒊̈𝒔 𝒔𝒆 𝒔𝒊𝒕𝒖𝒆 𝒂̀ 𝒍𝒂 𝒉𝒂𝒖𝒕𝒆𝒖𝒓 𝒆𝒙𝒂𝒄𝒕𝒆 𝒅𝒆 𝒍𝒂 𝒅𝒐𝒖𝒄𝒆𝒖𝒓 𝒅𝒆 𝒍𝒆𝒖𝒓 𝒎𝒖𝒓𝒎𝒖𝒓𝒆. 𝑰𝒍𝒔 𝒔𝒂𝒗𝒆𝒏𝒕 𝒄𝒆 𝒒𝒖𝒊 𝒍𝒆𝒔 𝒂𝒕𝒕𝒆𝒏𝒅, 𝒎𝒂𝒊𝒔 𝒊𝒍𝒔 𝒏𝒆 𝒔𝒆 𝒑𝒍𝒂𝒊𝒈𝒏𝒆𝒏𝒕 𝒑𝒂𝒔. 𝑨̀ 𝒑𝒆𝒊𝒏𝒆 𝒔𝒊, 𝒂𝒖 𝒅𝒆́𝒃𝒖𝒕 𝒅𝒆 𝒍’𝒂𝒖𝒕𝒐𝒎𝒏𝒆, 𝒊𝒍𝒔 𝒇𝒓𝒆́𝒎𝒊𝒔𝒔𝒆𝒏𝒕 𝒆𝒏 𝒗𝒐𝒚𝒂𝒏𝒕 𝒔’𝒂𝒗𝒂𝒏𝒄𝒆𝒓 𝒄𝒆𝒔 𝒎𝒂𝒄𝒉𝒊𝒏𝒆𝒔 𝒎𝒐𝒅𝒆𝒓𝒏𝒆𝒔 𝒆𝒕 𝒒𝒖𝒊 𝒗𝒐𝒏𝒕 𝒍𝒆𝒔 𝒅𝒆́𝒗𝒂𝒔𝒕𝒆𝒓  𝒆𝒏 𝒎𝒐𝒊𝒏𝒔 𝒅’𝒖𝒏𝒆 𝒅𝒆𝒎𝒊-𝒋𝒐𝒖𝒓𝒏𝒆́𝒆. 𝑳𝒆𝒔 𝒍𝒂𝒃𝒐𝒖𝒓𝒔 𝒅𝒆 𝒍’𝒂𝒖𝒕𝒐𝒎𝒏𝒆, 𝒍𝒆𝒔 𝒈𝒓𝒂𝒏𝒅𝒔 𝒍𝒂𝒎𝒃𝒆𝒂𝒖𝒙 𝒅𝒆 𝒕𝒆𝒓𝒓𝒆 𝒄𝒉𝒂𝒓𝒎𝒆́𝒆, 𝒅’𝒖𝒏 𝒎𝒂𝒓𝒓𝒐𝒏 𝒈𝒓𝒂𝒔 𝒆𝒕 𝒍𝒖𝒊𝒔𝒂𝒏𝒕, 𝒇𝒐𝒓𝒎𝒆𝒏𝒕 𝒅𝒆 𝒑𝒓𝒐𝒇𝒐𝒏𝒅𝒔 𝒔𝒊𝒍𝒍𝒐𝒏𝒔 𝒅𝒐𝒎𝒊𝒏𝒆́𝒔 𝒑𝒂𝒓 𝒅𝒆𝒔 𝒍𝒆̀𝒗𝒓𝒆𝒔 𝒆́𝒑𝒂𝒊𝒔𝒔𝒆𝒔 𝒒𝒖𝒊 𝒑𝒂𝒓𝒍𝒆𝒏𝒕 : 𝒆𝒍𝒍𝒆𝒔 𝒓𝒂𝒄𝒐𝒏𝒕𝒆𝒏𝒕 𝒍𝒆𝒖𝒓 𝒑𝒂𝒕𝒊𝒆𝒏𝒄𝒆 𝒊𝒏𝒇𝒊𝒏𝒊𝒆, 𝒍𝒆 𝒔𝒐𝒎𝒎𝒆𝒊𝒍 𝒅𝒆 𝒍’𝒉𝒊𝒗𝒆𝒓 𝒆𝒕 𝒍’𝒆𝒔𝒔𝒐𝒓 𝒅𝒖 𝒑𝒓𝒊𝒏𝒕𝒆𝒎𝒑𝒔. 𝑬𝒍𝒍𝒆𝒔 𝒅𝒊𝒔𝒆𝒏𝒕 𝒍𝒆𝒖𝒓 𝒂𝒄𝒄𝒆𝒑𝒕𝒂𝒕𝒊𝒐𝒏 𝒅𝒆 𝒍𝒂 𝒃𝒍𝒆𝒔𝒔𝒖𝒓𝒆, 𝒅𝒆𝒔 𝒈𝒓𝒂𝒊𝒏𝒔 𝒒𝒖𝒊 𝒗𝒐𝒏𝒕 𝒕𝒐𝒎𝒃𝒆𝒓, 𝒅𝒆 𝒍𝒂 𝒇𝒐𝒓𝒄𝒆 𝒔𝒐𝒖𝒕𝒆𝒓𝒓𝒂𝒊𝒏𝒆 𝒒𝒖𝒊 𝒗𝒊𝒆𝒏𝒅𝒓𝒂 𝒆́𝒄𝒍𝒐𝒓𝒆 𝒂̀ 𝒍𝒂 𝒔𝒖𝒓𝒇𝒂𝒄𝒆, 𝒄𝒐𝒎𝒎𝒆 𝒄𝒉𝒂𝒒𝒖𝒆 𝒂𝒏𝒏𝒆́𝒆 𝒅𝒆𝒑𝒖𝒊𝒔 𝒒𝒖𝒆 𝒍𝒆𝒔 𝒉𝒐𝒎𝒎𝒆𝒔 𝒐𝒏𝒕 𝒊𝒏𝒗𝒆𝒏𝒕𝒆́ 𝒍𝒆 𝒍𝒂𝒃𝒐𝒖𝒓. 𝑫𝒆𝒓𝒓𝒊𝒆̀𝒓𝒆 𝒍𝒆𝒔 𝒕𝒓𝒂𝒄𝒕𝒆𝒖𝒓𝒔, 𝒔𝒆 𝒓𝒂𝒔𝒔𝒆𝒎𝒃𝒍𝒆𝒏𝒕 𝒍𝒆𝒔 𝒑𝒂𝒔𝒔𝒆𝒓𝒆𝒂𝒖𝒙. 𝑰𝒍 𝒇𝒂𝒖𝒅𝒓𝒂 𝒖𝒏 𝒏𝒐𝒖𝒗𝒆𝒍 𝒂𝒖𝒕𝒐𝒎𝒏𝒆 𝒑𝒐𝒖𝒓 𝒒𝒖’𝒆𝒍𝒍𝒆 𝒔’𝒐𝒖𝒗𝒓𝒆 𝒅𝒆 𝒏𝒐𝒖𝒗𝒆𝒂𝒖 𝒔𝒐𝒖𝒔 𝒖𝒏 𝒔𝒐𝒄 𝒒𝒖𝒊 𝒍𝒂 𝒇𝒆́𝒄𝒐𝒏𝒅𝒆𝒓𝒂.